Prima di iniziare questa poesia, vorrei chiedervi di unirvi a me in un momento di silenzio in onore di coloro che sono morti al World Trade Center e al Pentagono l’11 settembre 2001.
Vorrei anche chiedervi di offrire un momento di silenzio per tutti coloro che sono stati molestati, imprigionati, scomparsi, torturati, violentati o uccisi come rappresaglia, per le vittime in Afghanistan, Iraq, negli Stati Uniti, e in tutto il mondo.
E se solo potessi aggiungere un’altra cosa…
Un’intera giornata di silenzio… per le decine di migliaia di palestinesi che sono morti per mano delle forze israeliane sostenute dagli USA in decenni di occupazione.
Sei mesi di silenzio… per il milione e mezzo di iracheni, per lo più bambini, che sono morti di malnutrizione o fame a seguito di un embargo statunitense di 12 anni contro il paese.
…E ora, i tamburi di guerra battono di nuovo.
Prima di iniziare questa poesia, due mesi di silenzio… per i neri sotto l’apartheid in Sud Africa, dove la “sicurezza interna” li ha resi alieni nel loro paese.
Nove mesi di silenzio… per i morti di Hiroshima e Nagasaki, dove la morte è piovuta e strappato via ogni strato di cemento, acciaio, terra e pelle, e i sopravvissuti continuarono come se fossero vivi.
Un anno di silenzio… per i milioni di morti in Vietnam — un popolo, non una guerra — per coloro che sanno una o due cose sull’odore del carburante che brucia, le ossa dei loro parenti sepolte in esso, i loro bambini nati da esso.
Due mesi di silenzio… per i decenni di morti in Colombia, i cui nomi, come i cadaveri che rappresentavano un tempo, si sono accumulati e ci sono scivolati via dalla lingua.
Prima di iniziare questa poesia,
Sette giorni di silenzio… per El Salvador
Un giorno di silenzio… per il Nicaragua
Cinque giorni di silenzio… per i Guatemalteco
Nessuno dei quali ha mai conosciuto un momento di pace nei suoi anni di vita.
45 secondi di silenzio… per i 45 morti di Acteal, Chiapas…
1.933 miglia di silenzio… per ogni corpo disperato
Che brucia nel sole del deserto
Annegato in fiumi gonfi alle porte perlacee del ventre dell’Impero,
Una ferita aperta suturata da filo spinato e acciaio ondulato.
25 anni di silenzio… per i milioni di africani che hanno trovato le loro tombe nell’oceano molto più profonde di quanto qualsiasi edificio potesse sporgere nel cielo.
Per coloro che sono stati appesi e fatti oscillare dalle alture dei sicomori
Nel sud… nel nord… nell’est… nell’ovest…
Non ci saranno test del DNA o registrazioni dentali per identificare i loro resti.
100 anni di silenzio… per le centinaia di milioni di indigeni
Da questa metà di qui,
la cui terra e le cui vite sono state rubate,
in trame da cartolina come Pine Ridge, Wounded Knee, Sand Creek, Fallen Timbers o Trail of Tears
Nomi ormai ridotti a innocua poesia magnetica sul frigorifero della nostra coscienza…
Da qualche parte all’interno dei pilastri del potere
apri le tue bocche per invocare un momento del nostro silenzio
e siamo tutti lasciati senza parole, le
nostre lingue strappate dalle nostre bocche, i
nostri occhi chiusi con punti metallici.
Un momento di silenzio,
E i poeti riposano,
I tamburi si disintegrano in polvere.
Prima di iniziare questa poesia,
vuoi un momento di silenzio…
Adesso piangi come se il mondo non fosse più lo stesso
E il resto di noi spera all’inferno che non lo sarà.
Non come è sempre stato.
… Perché questa non è una poesia 9-1-1
Questa è una poesia 9/10,
È una poesia 9/9,
Una poesia 9/8,
Una poesia 9/7…
Questa è una poesia 1492
.
Questa è una poesia su ciò che fa scrivere poesie come questa.
E se questa è una poesia sull’11 settembre, allora
questa è una poesia dell’11 settembre 1973 per il Cile.
Questa è una poesia del 12 settembre 1977 per Steven Biko in Sud Africa.
Questa è una poesia del 13 settembre 1971 per i fratelli della prigione di Attica, New York.
Questa è una poesia del 14 settembre 1992 per il popolo della Somalia.
Questa è una poesia per ogni appuntamento che cade a terra tra le ceneri dell’amnesia.
Questa è una poesia per le 110 storie che non sono mai state raccontate,
Le 110 storie che la storia ha sradicato dai suoi libri di testo
Le 110 storie che CNN, BBC, The New York Times e Newsweek hanno ignorato.
Questa è una poesia per interrompere questo programma.
Questa non è una poesia di pace,
non una poesia di perdono.
Questa è una poesia di giustizia,
una poesia per non dimenticare mai.
Questa è una poesia per ricordarci
che tutto ciò che luccica
potrebbe essere solo vetro rotto.
E vuoi ancora un momento di silenzio per i morti?
Potremmo regalarti vite di vuoto:
le tombe senza nome,
le lingue perdute,
gli alberi e le storie sradicati,
i morti fissano i volti di bambini senza nome…
Prima di iniziare questa poesia potremmo tacere per sempre
o abbastanza a lungo da avere fame,
perché la polvere ci seppellisca
e tu ci chiederesti ancora
di più del nostro silenzio.
Quindi se vuoi un momento di silenzio
Poi fermate le pompe dell’olio
Spegnete i motori, i televisori
Affondate le navi da crociera
Crash i mercati azionari
Staccate le luci dei tendoni
Eliminate le e-mail e i messaggi istantanei
Far deragliare i treni, mettere a terra gli aerei.
Se vuoi un momento di silenzio, metti un mattone attraverso la finestra
di Taco Bell
e paga gli operai per il salario perso.
E la famiglia le cui bambine hanno incontrato la morte mangiando i loro tacos
(morte perduta)
abbattono i negozi di liquori,
le case a schiera, le case bianche, le prigioni, gli attici
e i playboy.
Se vuoi un momento di silenzio,
allora prendilo la
domenica del Super Bowl,
il 4 luglio,
durante le 13 ore di saldi di Dayton,
la prossima volta che il tuo senso di colpa bianco riempie la stanza dove si sono riuniti i miei bellissimi bruni.
Vuoi un momento di silenzio
Allora prendilo
adesso,
prima che inizi questa poesia.
Qui, nell’eco della mia voce,
Nella pausa tra i passi d’oca della lancetta dei secondi,
Nello spazio tra i corpi in abbraccio,
Ecco il tuo silenzio.
Prendilo.
Prendilo tutto.
Ma non tagliare la linea
Che il tuo silenzio cominci all’inizio del delitto
E noi,
stanotte,
continueremo a cantare
per i nostri morti.
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Pubblicata originariamente l’11 settembre 2002
Fonte: nakedCapitalism
